Afundado em
Escuridão,tateio meus
Próximos passos,
Evitando espelhos capazes
De transfigurar minha
Certa segurança em desespero
Pleno.
Evocando a tirana Sugestão,
A mente sucumbe e
Aliada se torna daquele
Medo próprio que a toma.
E fujo, e corro, e vou
Ao leito por pouco vazio,
Mas eternamente seguro.
Na ladeira Urupês do desespero
E desamor, um casal morreu.
Cruzes pretas não negam o ocorrido.
A descida fatal também me mata,
Aos poucos.
Incrustado de viscosidade tola
de futuro e passado,
Arde um corpo submergido na
Somatória do real.
Cinco vezes morta e
Desovada no rio.
Ainda assim minha esperança
Teima em renascer, baleada.
Extrapolava a beleza
Ou qualquer boniteza
Por esta cansada vista
Jamais capturada.
Diferia do resto,
Mas nem tanto:
Também disse “não”.
Fechem vidros, salas,
Portões!
A felicidade chegou,
Trajando um longete purpúreo
E fina bolsa ornada de risos,
Alegrias mil, seguida do séquito
Sussurrante.
- Espalhafatosa desse jeito,
Não recebo em casa, gritou
enquanto batia a porta.
Meus olhos tua esquiva
Boca selava meu destino.
Com outro “não”,
silencioso.
O fim chegou.
A jornada por tanto percorrida acaba agora, sem soluções (que não ela mesma). Dragado para o fundo, findei-me sem rotas de fuga ou desculpas por este total fracasso.
Minha boca cala-se, fecha-se ao descontentamento das palavras por ela anteriormente ditas. Assim como o restante de meu ser, ela também está com medo. Não a repreendo, nosso destino é incógnita.
Uma esperança vã, cultivada nos férteis vales do imaginário, é colhida rapidamente. Visíveis são seus frutos apodrecendo com o entardecer de nossas vidas.
Então te observo.
Começo a ver sua atenção concentrada no infinito (branco, talvez?). Aquela beleza, ah... Pura, única. Pelos meandros desta, sei te encontrar.
Uma valsa? Não só uma, mas todas! Dançar até o cansaço dos violinos, até que sua imagem e a minha sejam uma. Acompanhados pelos leves passos - sempre leves - que só o amor conhece bem.
Quero que a noite nos guie por seus caminhos iluminados (a claridade da lua). E quando finalmente amanhecer estaremos juntos, olhando para a liberdade das nuvens.
Seria um sonho somente, ou desejo clamando por ser realizado? Posso escutar, ao longe, a voz silenciosa de minha consciência azul-marinha vagando pelo caminho da indecisão.
A poltrona é sempre mais acalentada e receptiva que andanças pelas veredas inundadas dos conflitos mentais.
Batalhas são eventos belíssimos, quando vistas de longe, fora do alcance de qualquer pequeno estilhaço.
Ninguém quer envolvimento real.
O levantar do fura-bolos em direção ao teto numa aula monótona parece requerer mais esforço que o segurar dos céus feito por Atlas.
Quaisquer bocas inclinam-se ao congelamento diante de perguntas que trespassem o nível da vida mecanizada.
Pelo visto, o contentamento medíocre é o que nos resta. Qualquer traço de resistência parece agora fútil, afogado em suas poças de sangue (renovadas), espalhadas no mundo.
Lágrimas já não servem mais.
Com a constatação da inversão cínica dos valores na sociedade, juntamente com a ironia cada vez em maior expansão dentro do cerne pensante (universidades, trabalhos acadêmicos, etc) outro fenômeno acaba por ocorrer na periferia dessas ações: o jovem dos dias de hoje se mune das prerrogativas cínicas despejadas pela própria sociedade e as reutiliza, mas como sendo verdadeiras fontes de crítica, não levando em consideração todo o processo social que tais aparatos visavam manter por meio de seu uso.
(Há uma mudança no jogo de linguagem, sem que esta mudança seja identificada por aqueles que o jogam, no caso, os jovens)
